La Comtesse de Bragada et son grimoire

A partir de phrases non terminées.

Il était une fois pendant un hiver qui n'en finissait pas de s'achever

Un petit enfant, moi, avec des vêtements gris et une étoile jaune sur une manche,

Amoureux sans le savoir de la paix

J'avais la peur au ventre, des larmes dans les yeux et une révolte qui étranglait ma gorge,

Et j'étais assis pelotonné sous un escalier en attendant que la fin de l'alerte résonne

Il y avait des hommes qui couraient dans les rues, armes au poing

Il y avait des femmes qui priaient en égrénant des chapelets, tête baissée

Ils ont dit qu'ils allaient débarquer un jour, quand?

Je me souviens de ma mère venant s'accroupir à mes côtés et me chanter une chanson douce

Comme dans un rêve elle me caressait la tête, enfilant ses doigts dans mes boucles emmêlées

Ses lèvres formaient les mots je suis là, tout est bientôt fini.

Tout autour de moi, la forêt est peuplée de lapins, de coccinelles, de fougères, d'érables, de sapins, de mousse mouillée, de parfums âcres, colorés d'odeur de cèpes.

Dans mes paupières fermées, là au milieu de la forêt dont j'ai perdu le principal chemin, je "lis" les mille et une lumières qui s'y sont imprimées au moment où j'ai reçu dans les yeux les rayons blanchâtres qui ont l'air de forcer pour trouver une route à travers les cîmes des accacias.

Le soleil de saison semble prisonnier ici. Comme retenu par les plantes. Quelques fois, je compte les tâches claires qui dansent sur les fougères... un bien-être clame en moi...

C'est qu'ici, le temps ne passe pas, on dirait une harmonie, chaque élément de la forêt attend l'autre pour pousser, pour grandir, pour mêler les vols de moustiques ou de moucherons.

Il fait frais, mais je me sens tellement protégé. Je surveille ces deux colibris qui piaillent et s'envolent en jouant bec à bec, jusque dans le ciel bleu pâle qui frémit là-haut entre les feuilles...

L'enfant peu à peu s'endort, petit garçon heureux, inventif, libre...

Josine 1934-2006

Comment faire un ENTONNOIR à DEVIATION?

Prenez tout d'abord une super copine (que vous avez rencontrée avec bonheur quand vous viviez au Kenya), Hélène par exemple, et laissez-la divaguer sur le sujet. A partir de papier couleur du temps choisi avec méthode et goût puis roulé en forme de cône et d'un tube qui ressemble à un grand HUIT histoire que le saut dans l'inconnu soit plus rigolo, Hélène vous façonne un entonnoir à déviation qui vous fera atterrir, suivant que vous aurez le vent dans le dos ou le vent de face, sous de bons ou de mauvais auspices. Vous avez tout à loisir de recommencer l'opération si la direction vous déplaît afin de parvenir à la meilleure orientation possible sans déranger qui que ce soit et quoi que ce soit.

Mon coeur a chaviré,

Mon Amour,

Lorsque ta main s'est posée sur la tête du chien

Lui si grand, toi si petit.

*****

Mon coeur a chaviré,

Mon Amour,

QUand tu t'es assis à ses côtés

Pour apprivoiser ce toutou tout doux.

*****

Et là...inopinément...tout a bousculé:

Le molosse dans son élan t'as mis à terre,

Le nez dans l'herbe,

Et toi, accroché de tous tes doigts à la laisse

T'es laissé traîner à travers le cosmos.

*****

A ce moment là,

J'ai su

Mon Amour

Que nous étions nés pour voyager ensemble.

*****

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Ils sont arrivés, envahissants

Par cinquante, cent, deux cents, trois cents,

Rouges, verts, jaunes, acidulés, le ventre blanc,

Elastiques, collants, caoutchouteux,

Acides et tellement chimiques,

En ribambelle sinueuse, tortueuse,

Comme un troupeau de fourmis, plus colorées.

*****

Tous ces crocodiles

Qui ne viennent pas des bords du Nil,

Se sont engouffrés dans ta bouche gourmande

Pour disparaître tout au fond de ton ventre.

Je les ai enviés un moment, puis...

En dépit de toute la suavité qu'ils dégagent,

Ils ne pourront jamais te dire comme moi:

Je t'aime.

*****

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A partir de phrases non terminées.

Il était une fois... trois petits choux rebondis gavés de chantilly qui attendaient d'être arrosés de sauce au chocolat.

Un petit enfant, moi... les yeux plus gros que le ventre, qui les dévorais du regard.

Amoureux... des gâteaux de ma manan et de la vie

J'avais... la gourmandise à fleur de lèvres et la curiosité sur mon minois

Et j'étais assis... le menton sur le bord de la table de la cuisine, contrôlant chaque geste des cuisinières pour ne pas en perdre une miette.

Il y avait des hommes... au regard vagabond le long des courbes des femmes, qui n'avaient rien à faire là, dans la cuisine et qui attisaient ma jalousie.

Il y avait des femmes... les mains pleines de pâte à choux qui m'énervaient à rire de leurs blagues idiotes.

Ils ont dit qu'elles... préparaient les gâteaux pour eux et pas pour moi!

Je me souviens de ma mère venant... me rassurer, de quoi d'ailleurs? A moi tout seul je les valais bien tous!

Comme dans un rêve... elle me tendit une assiette remplie de choux rebondis, débordant de chantilly et couverts de sauce au chocolat

Ses lèvres formaient les mots... régale-toi mon Amour!

Faisons la fête:

Préparons costumes et spectacles pour qu'ambiance il y ait?

Inoubliable sera le cadeau jusqu'à la fin des temps!

Il était une fois une princesse qui rêvait de devenir reine à la place de la reine, sa mère. Elle détestait les cours de maintien, de chant , de dessin et les précepteurs qui lui enseignaient l'étiquette pour faire d'elle une princesse digne de ce nom.

Elle passait donc ses journées à râler, s'insurger, manifester, défiler avec les princes et princesses des royaumes voisins qui la soutenaient.

« Mère, je veux être reine aujourd'hui. J'ai horreur d'apprendre à devenir princesse d'autant que j'ai déjà toutes les capacités pour vous remplacer car je sais très bien ne rien faire. »

« Très bien ma fille, viens au prochain conseil. Nous devons débattre de la répartition des tâches pour organiser le bal des débutantes, celui où les princesses de 18 ans se présentent au monde. »

Le jour dit, les membres des différents ministères s'assirent avec la reine et la princesse autour d'une grande table ovale. Une discussion s'engagea. Le ton monta vite lorsque le régisseur des festivités accusa le responsable des finances de saboter son travail. Ce dernier décréta que le budget exigé dépassait de beaucoup le raisonnable pour de pareilles frivolités. Des clans se constituèrent et bientôt ce fut une énorme pagaille dans la salle d'audience. Les 17 ans et demi de la princesse prirent parti pour le régisseur des festivités. Adieu entendement, sagesse et discernement.

La reine resta en dehors du conflit et reporta la réunion au lendemain en demandant à chacun de penser à une solution plutôt qu'à l'énumération des problèmes.

« Pourquoi mère ? Il fallait faire plier les gens à votre volonté! C'est leur fonction de vous obéir.»

«Si j'imposais injustement mon avis, ce serait la révolution et le but réel serait perdu de vue. Chacun voudrait faire triompher son opinion. De mettre les gens en accord est un énorme travail.»

«Oh, je crois que je comprends.

J'imaginais qu'il fallait simplement ordonner pour commander.

Je vais peut-être attendre finalement avant de prendre votre place. »

Soudain, le rayon solaire se pose sur un fil qu'il éclaire sur toute la longueur. C'est un fil d'araignée qui va du haut de l'horloge jusqu'au flanc où il s'arrête à la casserole de cuivre rouge.

Il est bien droit.

De haut en bas.

Bien blanc comme luisant.

Très fin. Et pourtant si fort.

Dans toute cette vie de petit matin, une araignée a posé là le fil de sa première toile. Ce fil si ténu devient extrêmement présent.

Le temps d'un rayon de soleil, une araignée a offert son travail. Sans doute cachée, continue-t-elle sa toile.

Le soleil aussi continue son trajet.

Maintenant le fil est invisible.

Qu'elle est bonne la première avalée de café.

Josine 1934-2006

Les volets sont ouverts depuis 7 heures.

Cette journée d'hiver propose un matin calme. La brume disparaît en s'étirant sur le bout de la colline d'en face. Tout est teinté de gris bleuté et céleste, un parfum sucré de l'air flotte jusqu'à la cuisine.

La machine à café roucoule les derniers bouillons de l'eau sur la poudre. L'odeur chaude du café se mélange au bouquet sec de lavande.

Instant neuf où la pensée se met en marche avec limpidité et apaisement.

Et puis là-haut, alanguie sur le plafond, une lichette de soleil caresse le haut de l'horloge.

Maintenant, sur l'arête éclairée du cadran, la poussière fait comme un souffle, comme un murmure lié à l'air qui se faufile par la fenêtre entr'ouverte, le rideau, en bougeant à peine, parfait ce murmure.

L'oeil se repose. Il suit les reliefs de l'horloge jusqu'au ventre. En chemin, il rencontre la rose séchée épinglée tête en bas, sur son flanc de bois, puis la petite casserole de cuivre rouge, elle aussi accrochée sur ce flanc poli et ciré.

Peu à peu, la luminosité s'ensoleille dans la pièce avec une tiédeur de croissants chauds et gourmands...

A SUIVRE...

Pour réaliser un fil à couper le temps:

Prenez une pensée bien affinée et faites-en une chaînette "virevoltante" à l'aide d'un crochet à deux manches. Ensuite, passez la chaînette ainsi obtenue dans le chas d'une aiguille à broder et cousez chacune de ses extrémités de part et d'autre d'un horizon à la hauteur DU moment désagréable à contourner. Vous obtenez ainsi un croche-pied plus-que-parfait ou plus communément un fil à couper le temps, qui immobilise l'instant, vous permettant alors d'attraper l'entonnoir à déviation...

Prochainement: la réalisation d'un entonnoir à déviation.

Et bé, tous ces flocons blancs soufflés par le vent, sur fond de soldat rose, c'est un monde autrement, une dégustation de bonbons acidulés. Les gouttelettes collées par les gifles du blizzard le long des vitres dessinent des ruisseaux depuis le haut et des flaques en bas. Allez, je remets le CD encore une fois, il est tellement bon! Cette journée d'hiver à travailler au coin du feu me fait fondre, je tends l'oreille au cas où quelqu'un frapperait pour s'abriter.

Assise face à la cheminée, toute pelotonnée dans sa chemise de nuit rose, des nouettes dans ses cheveux crépus, son chat Trésor sur les genoux, Vanilla attend. Elle ne croit plus au Père-Noël depuis qu'elle a aperçu ses parents adoptifs déposer les cadeaux au pied du sapin, l'année précédente. Elle s'était cachée derrière un gros fauteuil rouge et les avait vu, dans le plus grand silence, éparpiller autour de l'arbre enguirlandé, ses rêves empaquetés. Déconcertée par l'étonnement, elle était restée muette sans pouvoir bouger. Cette fois-ci, bien décidée à les surprendre, elle guette leur venue.

La tête dodelinant de sommeil, bercée par les ronrons de Trésor, elle ferme les yeux, jusqu'au moment où un grognement dans la cheminée la réveille.

Un homme tout en vert déboule tel un pantin désarticulé, jusqu'au milieu du salon, affolant Trésor qui, toutes griffes sorties, détale en dérapages incontrôlés sur le plancher.

Qui tu es toi? demande Vanilla, sursautant.

Le Père-Noël, qui veux-tu que je sois! grommelle le bonhomme, se frottant la tête et le bas du dos.

Cela ne se peut pas, je sais bien qu'il n'existe pas et si le Père-Noël existait, il serait rouge comme le veut la coutume, pas vert! Et puis tu es trop maigre!

Oui? Et bien, permets-moi de te dire que tu te trompes. D'abord, le Père-Noël existe puisque c'est moi. Ensuite celui qui se promène en rouge est un émule et maintenant, comme c'est lui qui a droit au verre de lait et aux petits gâteaux le soir de Noël, j'ai perdu du ventre. répond-il simplement en frappant son vêtement vert et trop ample d'un revers de main pour en ôter la suie.

A SUIVRE...

CONNAISSEZ-VOUS LES «J'TEURS D'SORTS »?

Ces êtres mystérieux qui vivent au beau milieu de la Sologne et qui regardent les fées du cru jeter des pierres dans les rivières pour traverser à pieds secs?

Ceux qui mettent les couleurs aux arbres, aux maisons, aux cieux?

Ou qui déclinent les lignes en traits fins, épais, ronds, droits, ondulants? Et bien, sûrement que Stuki San en est issue parce qu'elle fait tout cela!

CONNAISSEZ-VOUS LA COMTESSE DE BRAGADA?

Celle-là même qui transcrit l'univers en mots?

Réalise les utopies désertées?

Teinte les vies inanimées?

Nuance les rêves trop ternes?

Donne la parole au fabuleux?

Oui?... Non!

Un jour de soleil frileux, alors que les oiseaux toquaient aux carreaux des douillettes bonbonnières pour réveiller les endormis de l'hiver, l'enchanteresse des courbes, des pleins et des déliés frappât à la porte de l'alchimiste. STUKI SAN ET LA COMTESSE DE BRAGADA VENAIENT DE SE RENCONTRER.

Retrouvez Stuki San l'illustratrice dans la Charibaude du dragon (en lien).

JOURNAL INTIME DE FIDELINE : 20 ANS

J’aime beaucoup ma nouvelle coiffure. J’ai vu cela dans un journal de mode. Tout le monde change de tête pour conjurer le cauchemar de la guerre. Comme je n’ai pas d’argent, je me suis fait moi-même une coupe courte avec frange, pas trop mal, et j’ai badigeonné mes cheveux avec du sucre détrempé pour changer la couleur; j’ai laissé sécher des heures au soleil. Cela les a caramélisés !

Fidéline, appelle Maman, Tu as une lettre.

J’arrive.

Qu’as-tu fait à tes cheveux ?

Je voulais ressembler à la photo du magasine. C’est joli qu'en penses-tu? ?

Mais avec quoi les as-tu teint ?

Du sucre.

Tu exagères Fidéline, le sucre est encore rare ; nous sortons de la guerre.

C’est pour cela Maman, que j’ai voulu changer. Je ne veux plus penser à l’horreur. J’ai eu trop peur. La vie, c’est du rire, du mouvement, du changement. D’ailleurs, j’ai envie d’apprendre les rythmes rapides des nouvelles danses : le fox-trot, le charleston. Je veux m’acheter une jupe courte qui tournoie et écouter du matin au soir et du soir au matin les jazz-bands américains. Je veux être modiste pour les grandes dames. Je rêve de me perdre dans ce tourbillon. A 20 ans, je suis en plein dans ma Quête du Bonheur !

Qu’est-ce que c’est que cette idée d’être modiste alors que tu as passé le concours de l’Ecole Normale et ça veut dire quoi « quête du bonheur » ? Une nouvelle lubie ; une de plus ! Et puis méfies toi, peut-être que ton tourbillon n’est qu’un mouvement de balancier qui s’envole dans l’autre sens ? Prends garde à ne pas t’échouer dans un autre extrême.

Et si Maman avait raison ; si tout cela n’était qu’un autre déséquilibre tout aussi dangereux que la guerre. Pourvu que cela ne veuille pas dire qu’après cette euphorie reviendra le temps de la destruction.

Tiens, voilà ta lettre.

C’est sûrement la réponse à mon concours. Je ne l’ouvre pas ; je veux être modiste.

À SUIVRE...

Boudu, je trouve qu'il fait un peu chaud pour la saison. Le climat change bizarrement. Je trouve cela inquiétant, d'autant plus que ce matin, en me rendant au salon des nouveautés, j'ai ouïe, perché dans un arbre touffu, un OISEAU qui miaulait à fendre l'âme? Si, si je vous assure, un OISEAU. J'ai tourné un moment autour du dit arbre pour en avoir le coeur net. Mais je n'ai rien vu d'autre qu'un oiseau! Et bé, nous voilà bien si nous ne pouvons plus appeler un chat, un chat!

Au salon, j'y ai découvert, entre autre, le "fil à couper le temps": avec lui, on peut interrompre une action qui dégénère. Chouette! Finit les punitions!

De suite après, il est utile de se procurer "l'entonnoir à déviation" qui permet de se réorienter sur un autre chemin. L'ennui c'est que l'on peut se rediriger vers mieux ou pire, selon notre choix. En fait, ce doit être cela le "libre arbitre".

ALFRED PLUCHON

« Depuis que je suis à la retraite, j'ai oublié toute cette histoire, vieille de tant d'années. J'en ai trop cauchemardé à l'époque. Que vous dire que vous ne sachiez déjà? Les victimes étaient transpercées dans le dos par une pioche, sur les rives de l'Arac, toutes étaient des anciennes de la DASS, comme votre macchabée d'aujourd'hui.

J'ai toujours pensé qu'il s'agissait d'une personne connue des jeunes femmes car on aurait dit qu'elle savait où, quand et comment, elle pouvait agir.

Plus d'une fois j'ai cru tenir une piste, un indice; à peine avais-je émis une hypothèse que déjà toute ma théorie tombait à l'eau… pardonnez-moi le mauvais jeu de mot.

Non croyez-moi, vous n'arriverez pas à débusquer le coupable, c'est un sadique qui n'a aucune autre motivation que de tuer, qui se délecte dans l'acte pour l'acte et rien d'autre. Ce genre de fous ponctuels qui, pour se venger d'un mot de trop ou d'un regard, s'adonnent à la tuerie de jeunes femmes sans défense. Ce peut être n'importe qui, vous, moi… vraiment n'importe qui… Ces meurtres resteront ad vitam éternam irrésolus. »

A SUIVRE...

Ce matin, ma jupe godaille devant. Derrière, elle n'est carrément pas cousue partout!

Bon, regardons le positif de la chose: la poche qu'elle fait au genou lui confère une allure de pantalon bouffant, élaborant un savant tout en un, une espèce de "jupantalon" en quelque sorte, unique, jamais vu, et vous l'aurez compris, j'adore l'originalité, donc ça godaille, raï ! Les couleurs me vont.

La partie non cousue de derrière permet une ventilation régulière, évitant ainsi d'avoir trop chaud et en ces temps de pseudo froidures hivernales dûes à trop de CO2 (je me penche déjà depuis fort longtemps sur ce problème et avant de tomber dedans, j'ai changé beaucoup de mes comportements), finalement, c'est plutôt confortable. Mais j'entends la princesse en chef qui rentre et elle, elle sait manier la machine à coudre...

Finalement, c'est quand même mieux maintenant. Toutefois, j'ai beaucoup de fierté à ne pas avoir râler: cela n'aurait rien changé et m'aurait mise de mauvaise humeur.

Bonne journée.

FIDELINE : 100 ANS

28 juin 2000.

Un léger rayon de soleil entrecoupé de nuages entre dans ma chambre, filtré par les lourdes tentures de velours grenat tirées sur les deux fenêtres à petits carreaux. La pénombre tapisse les murs de gris bleuté et ajoute une note de mystère à l’atmosphère silencieuse de cette pièce si grande et si haute. J’entends le vieux carillon Westminster du salon doré égrener huit coups. Je m’étire.

Tototte et Tina étalées de tout leur long sur mon lit à baldaquin, ouvrent un œil, baillent, interrompant un cour instant leur ronronnement. Zoé la plus vieille des trois chattes, assise comme une grosse potiche couleur caramel aux pieds de mes pantoufles, attend que je me lève pour lui donner un bol de lait.

Pourtant, aujourd’hui, j’ai bien envie de fainéanter parce que c’est mon anniversaire: j’ai 100 ans. C’est étrange de dire cela : j’ai 100 ans, j’ai un siècle. Lorsque l’on est adolescent, on attend avec impatience ses 20 ans comme un cap qui doit ouvrir les portes de la Liberté, du savoir, de l’indépendance alors que ce n’est qu’un jour de plus d’apprentissage de la vie. (Il faut que je recherche si le mot « apprentissage » veut dire « apprenti - sage ».)

Mais on n’attend pas 100 ans. D’autant que l’on s’imagine les centenaires gâteux et impotents.

Tout de même, 100 ans.

346 cahiers de journal intime ;

36525 jours…

Pas plus ?… j’ai dû me tromper dans ma multiplication : 365 par 100, cela fait 36500, plus 25 pour les années bissextiles : 36525 jours.

Tiens, je m’attendais à des millions de jours… Finalement, vu sous cet angle, 100 ans, ce n’est pas énorme, c’est moins impressionnant, plus à l’échelle humaine. Je me sens rajeunie tout à coup.

L’arrivée de Rosa, ma filleule, une jeune Kenyane, me tire de mes réflexions.

Bonjour Marraine, je voulais t’embrasser avant d’aller à mon cour de langue française.

Tu es bientôt en vacances ?

Oui, ce soir. Je rentrerai tôt. Et toi que vas-tu faire ?

Je vais me faire peigner chez Mamadou ; c’est un bon coiffeur. J’ai décidé de changer de « look » comme tu dis ; J’en ai toujours envie dans les grandes occasions. Rosa, je voulais aussi te dire que c’est vraiment bon que tu sois là.

Bon, je me dépêche. Avant toute chose, je fais un nœud à mon mouchoir pour me souvenir de la petite réception chez Monsieur le Maire à 18h00 très précises, pour célébrer la plus vieille dame de la ville, c’est-à-dire moi.

A SUIVRE...

Connaissez-vous la Comtesse de Bragada? Celle-là même qui transcrit l'univers en mot, réalise les utopies désertées, teinte les vies incolores, nuance les rêves trop ternes, donne la parole au fabuleux? Oui? Non?

Je suis apparue un beau matin en plein milieu des touches de son clavier (celui de la rédactrice) et je me suis installée dans sa vie sans autre forme de procès. J'ai commencé à raconter, raconter, raconter et elle à écrire, écrire, écrire: des contes pour enfants, des légendes, des tranches de vie, des contes-polars, des histoires en tout sens. Tellement qu'aujourd'hui je vous les livre en épisodes à suivre et à déguster un petit peu, régulièrement...